"Na primeira noite, eles se aproximam

e colhem uma flor de nosso jardim.

E não dizemos nada.

Na segunda noite, já não se escondem,

pisam as flores,

matam nosso cão,

e não dizemos nada.

Até que um dia, o mais frágil deles, entra sozinho em nossa casa,

rouba-nos a lua,

e, conhecendo nosso medo,

arranca-nos a voz da garganta.

E porque não dissemos nada,

já não podemos dizer nada."

(Vladmir Maiakovski)

A memória

Está como cravada nas nossas costas: nos dói, nos sangra, nos mata aos pouquinhos e tampouco a vemos. Se a enxergássemos, mudaríamos o mundo, movidos e movidas por essa dor, por esse sangue, por essa morte.